Es la tumba de un famoso escritor que, al parecer y segun la leyenda que dejo a su paso, jamas llego a abandonar el hogar que ocupo aqui desde 1952. Es sinceramente el tipico pueblo americano. Sus casas, de blancos listones, se encuentran dispuestas en calles alargadas a traves del denso bosque que comunica sus jardines.
La unica razon por la que visitaba este lugar era ese hombre. Durante dieciocho años se mantuvo encerrado en su casa escribiendo. Nadie volvio a verle desde la muerte de su siempre enferma mujer, en 1955 y no fue hasta el dia en que lo encontraron muerto que el grueso de su produccion llego a publicarse. En admiracion a el, y a su obra, que mejor, piensa el, que una cita en su diario.
"¿Conoces tu acaso aquello por lo que vibra el corazon en tu pecho? ¿Por lo que cada suspiro expuesto al azar de esta brisa toma un camino y no otro? No fue ayer cuando llegue a trepar a este arbol que corona el centro exacto del oceano. No. Pero de lo que estoy seguro es que no habria llegado hasta aqui sin ti, y se que tampoco, ahora que lo abandono estare solo.
No olvides mirarte las manos antes de concluir en algo. Recuerda que es tu cabeza la que esta en el centro y gracias a la cual piensas, que tu corazon esta justo debajo y gracias al cual sientes. No dejes escapar el leve e inconfundible susurro que cada cosa te habla. Intenta morder el agua, no dejes que sea otro quien te asegure su sabor.
No existe mayor perdon que el que se encuentra en uno mismo. Doy las gracias por haber sido amado. Las doy aun mas por haber amado.
Y hasta aqui la vida. Ahora hablare sobre la muerte."
"SOBRE UN AUTORRETRATO" Daviour Reuel, "Capitulo quinto y ultimo: sobre la vida y la muerte." Parrafo final.
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